"Tears in heaven"

Nos primeiros dias de novembro, quando a chuva e a escuridão aceitaram ceder umas tréguas, o sol que voltou a queimar a areia – como se fosse novamente verão em terra – contrastava com a revolução do mar, que fugia, puxado pela própria corrente, em direção ao inverno.

Havia quem lhe chamasse verão de São Martinho, mas havia, também, quem não se perdesse em toponímias e aproveitasse, apenas, o calor fora de horas que relembrava aos mais esquecidos o privilégio que é viver no Porto.

Mariana passou a comprar uma sandes, estendeu uma toalha na praia do Aterro e pousou os pés na areia enganadoramente fria. De vez em quando, o seu silêncio era interrompido por conversas esporádicas de grupos que passavam a correr no passadiço de madeira acima da sua cabeça. Seguia-os com os olhos até os perder de vista e voltava a fixá-los nas ondas, que cresciam lentamente e rebentavam com fúria a escassos metros dos seus pés.

Fingia refletir sobre a vida. Para dizer a verdade, o pensamento tentava focar-se nas decisões que tinha para tomar, no rumo que tinha de definir, mas acabava por ser distraído pelo pescador que montava a sua cana ou pelas gaivotas que disputavam alimento. Vencida, fechava os olhos para ficar a ouvir, apenas, o mar, numa tentativa de algo semelhante a meditação, antes de voltar a concentrar-se em si, no que lhe faltava e no que precisava de fazer.

Foi despertada desse estado de indolência por um som estranho trazido pelo vento. Abriu os olhos incomodada, sentou-se direita e perscrutou a praia, em busca daquele que ousara importuná-la no seu refúgio. Reparou num homem que avançava pela orla do mar, com as calças arregaçadas pela canela e os pés descalços enfiados na areia molhada, de vez em quando submerso pelos restos das ondas que chegavam até si. Vinha de norte e havia uma música forte, semelhante a ópera, que o acompanhava.

Mariana ergueu-se, zangada com a interrupção. Era, realmente, ópera, o som que lhe chegava. E, por alguma razão, aquele desconhecido achara razoável levar um rádio para um local público, ligá-lo e obrigar toda a gente a ouvir.

Avançou alguns passos na direção dele mas estacou ao aperceber-se dos gestos feitos pelo homem e que acompanhavam a música. Não havia rádio algum, nem nenhum outro aparelho semelhante: era o homem que cantava, encantando-a com o som da sua voz forte e potente.

Aproximou-se um pouco mais, receosa de o afastar, até conseguir ver que pela cara abaixo lhe brilhavam dois sulcos húmidos que percebeu terem origem nos olhos que o homem fechava com força.

Ficou ali parada, debatendo-se contra o ímpeto urgente de descobrir quem era ele, o que fazia ali, porque chorava, para quem cantava.

Viu-o, então, enfiar a mão direita no bolso das calças e de lá retirar uma flor que não conseguiu distinguir. Afagou-lhe as pétalas cuidadosamente, como se alisa o papel de embrulho de um presente que se vai oferecer, e lançou-a ao mar. E ali ficou, a vê-la ser disputada pelas vagas, acompanhando aquela dança com uma música que Mariana achava conhecer, mas cuja interpretação tão pessoal cantada pelo homem a impedia de identificar.

No momento em que percebeu a letra, trauteou-a em silêncio, com os olhos inundados pelas lágrimas:

I'll find my way

Through night and day

'Cause I know I just can't stay

Here in Heaven

Time can bring you down

Time can bend your knees

Time can break your heart

Have you begging please

Begging please